Se tivesses a mesma face que eu,
ou eu tivesse a tua,
ou a minha e a tua fossem uma só,
juntas ou separadas,
seriam o rosto da vida.

Malograda a sorte do pintor que pintou a vida.

terceiro capítulo

"Uma certa aridez distorcia e desvanecia as minhas sensações e alegrias usuais: o jardim não tinha perfume, a floresta deixou de ser atraente, o mundo rodeava-me como se fosse um leilão de velharias insípidas e sem graça, os livros não passavam de papéis, a música era um ruído."
H.H.