Com o que é que sonhaste esta noite?

Diz-me que foi com a morte que te caiu nos braços e te prometeu o outro lado, que acordaste depois, olhando de dentro esse longe que te habitava no mundo. Mas e o silêncio que explodia por dentro?

H. não, jamais me respondeu. Por isso agora emudeceu ao fim da tarde sobre o dia de chuva quente, muito quente, tão quente que lhe há-de apetecer despir a pele e ficar somente como um fim da própria alma.

- Mas então, porque perguntaste?

O silêncio cabe-te todo impossível dentro de ti. As tuas palavras são um rumor violeta, abeirado numa pequena esquina depois de amanhã.

- Pergunta-me outras coisas que não peço. Mas não me perguntes pelo sonhos.

Não pergunto. O teu depois acontece ao mesmo tempo que o meu.