evidence and chlorine

O fim de um ciclo.

2011-04-17T18:37:00.005+01:00

Temos o nosso imperativo, dizem, que é não ter coisa nenhuma que o mais aquém. Por estes tempos, apara-se o lápis e arrumam-se as folhas. Os ciclos acabam depressa. A todos os que por aqui passaram, mesmo quando já nada havia a dizer, obrigada, que são sempre bem-vindos os estranhos à nossa porta. Também é de um tempo que se trata aqui. Recomeçarei devagar algures. Até um dia.

pessoas_67

2010-05-30T21:16:00.003+01:00

e uma vez mais

falaste como

a terra fosse

fosse só o que fosse,

sendo,

disseste:

«ando de um lado para o outro

e sou

quem

passa

por mim,

sou mais

outra coisa

e outra

infinitamente

o que tu

fores

mais e o mesmo

mais e menos

que seremos

depois só

só diferente sendo

de quem

o que

não sou.»

acidente

2010-05-02T12:21:00.002+01:00

«acidente»
foto: sophie

a partir de Fiama, E. Bishop e M. A. Pina

as bocas percutem

tecem frases,

não é nenhum

mistérios em sete versos

não é nada sério

para sempre.

toda a poesia

por muito que pareça

contém em si o acidente.

2010-04-19T09:35:00.000+01:00

sophie

quando o teu corpo

é uma sombra que

adormece violentamente,

eu morro pouco a pouco

mais um pouco.

as narrativas deformam o rosto

2010-03-30T11:06:00.000+01:00

sophie

.o homem sem a face do rosto anuncia o espectáculo.

do fim como do princípio do poema (v.)

2010-03-04T17:00:00.003Z

à morte

do poema

ciclicamente regressas

durante o resto do poema.

e regressas porque

nunca mais

para sempre

ciclicamente.

Poema originalmente publicado em Oficina de Poesia nº14 II série, Palimage, Março 2010.

por (m)-em-ti-)r(

2010-02-17T11:18:00.001Z

sophie

sem título que o da pedra em (ti) tu la-da

2010-02-10T22:03:00.002Z

há poetas como pedras de pedra,

poemas de pedra apedrejados pelos poetas de pedra,

pedras de poetas apedrejados pelos poemas de pedra.

há poemas que apetece apedrejar,

pedras de poemas apedrejadas pelos poetas que apetece apedrejar,

poetas que apedrejam os poemas,

poemas que apedrejam os poetas,

pedras apedrejadas pelos poemas dos poetas apedrejados.

há poetas como poemas de pedra

e poemas de pedra apedrejados pelos poetas.

a superfície aberta do poema angular (v.)

2010-01-31T20:56:00.002Z

sophie

é como ele disse,

que tudo se diz.

o que disse

assim como o poema disse

foi o que disse o poema,

do que não pode dizer,

porque não diz nada

do que há-de dizer

do poema

que não diz nada.

entro no jardim

2010-01-02T20:08:00.004Z

2009-12-26T23:51:00.001Z

.quando as velas arderem até ao fim, o fim que seja como o princípio.

do que se não disse da morte (ou do que se não há-de dizer)

2009-12-26T16:33:00.003Z

não morras. morre só quando fores para morrer e, no caminho, perceberes que tens do caminho mais tanto do que não tens dele e deverias ter. escreve para saberes que estás vivo e descobre que as palavras morrem antes de ti. e que, só quando elas estiverem mortas, tu estarás para morrer quase tanto como elas. morto, serás, por fim, como as palavras que morrerem por não conseguirem viver tanto como tinham que viver para se manterem vivas.

2009-12-22T18:47:00.001Z

sophie

.o. pensamento.abrupto.

como o silêncio tem da morte mais do que a morte do silêncio

2009-11-09T22:56:00.002Z

sophie

dizem que o silêncio se, se, se

o silêncio, em silêncio fosse nada

mais seria que a morte de tudo o que pode ser

morte.

dizem do que

digo que

se o silêncio tem de morte tanto como a vida

a vida tem do silêncio tanto como tem da morte.

ou disso, sendo o que é

o si

lên-cio

da morte em vida.

e se a morte é a vida,

como a vida é a morte,

que é, no

silêncio

do que há-de ser,

ou se a morte for

em silêncio,

: a vida um silêncio de morte.*

*. originalmente publicado em incomunidade

de onde o lugar onde se transforma

2009-11-03T23:53:00.002Z

em luz.

um lugar é só um lugar como o que é.
por o ser

gosto desse ter que ser dessa forma, tão simplesmente sendo aquilo que tem que ser. gosto que as palavras sejam dessa forma também, descobrindo a luz do seu lugar em cada sílaba escondida no escuro em que está cada uma antes de ser escrita. gosto dessa forma delas serem o fim, como algo que chega ao fim como chegou do princípio, quase a mesma coisa ao mesmo tempo. gosto desse tempo parado da luz quando as palavras ficam paradas no escuro a brilhar dentro delas e as vemos como se o escuro fosse só um lugar impossível das palavras. gosto que a luz não seja nada a não ser uma palavra breve a dizer que existe. gosto que o mundo todo seja só isso.

()

2009-10-27T08:01:00.002Z

S

há pensamentos rasgados,
como líquidos de amioses
e doenças inteiras
do

corpo.

há palavras paradas
e poetas em flancos,
à espera do que nunca se

escreveu.

via ápia (que não é do Richard Zenith)

2009-10-19T20:43:00.002+01:00

s.

não está lá nada,
um pouco a mais de cada ano
estátuas de bronze, mamarrachos,
comezais, latim esbranquiçado
E desoutros mais do que decifrados
momentos.

talvez no próximo século
reste uma pedra
e os nossos pais não terão de comemorar
tendo visto
A grande via Ápia, mortal,
não como um sonho.

não posso escrever a chuva está a cair

2009-10-08T21:25:00.003+01:00

não posso escrever sobre o que acontece. não posso dizer que acontece o que não acontece porque está já a deixar de acontecer. não posso querer saber do que não está a acontecer porque só sei do que aconteceu e mesmo o que aconteceu já deixou de ser o que aconteceu quando aconteceu. não posso dizer que vou escrever. não posso escrever que estou a escrever. não posso esperar para poder dizer que posso escrever porque então estou a escrever sobre aquilo que não posso escrever. não posso dizer que vou escrever. não posso escrever quando estou a escrever porque as palavras se escrevem a elas próprias quando alguém as tenta escrever. não posso falar do que escrevo ao mesmo tempo que não posso não dizer nada porque digo tudo quando estou a dizer que não estou a escrever nada.

quando eu era viva ou se pelo contrário

2009-09-13T11:43:00.001+01:00

escrevo onde me dói.

por cima da linha na margem,

em frases de linhas rectas

que não acabam.

onde me dói.

por cima do que me dói.

para doer mais e escrever mais.

para não parar de escrever,

para não parar de doer.

fragment of a poem #7

2009-07-26T10:51:00.002+01:00

Oslo

«Entrar num território desconhecido é experimentar a ruína, é lançar voluntariamente o corpo numa queda da qual há-de regressar, ou não, apenas com a certeza de se ter, ainda que por breves momentos, realizado plenamente.» (Henrique Fialho a partir de Teoria da Viagem, de Michel Onfray)

sobre a

teoria desconhecida

natureza

do álamo,

escreves:

bulder.

natureza do álamo: bulder.

diz outra vez,

como se escreve?

apressado.

como se pensa?

esconjurado.

álamos por toda a parte,

sem lugar

nas geografias poéticas incompletas.

teorias desconhecidas das

palavras,

das palavras.

fragment of a poem #6

2009-07-16T20:41:00.004+01:00

de naturezas falsas

as palavras por essa dor de palavras

do tamanho das folhas de papel

que me mentem

como folhas

de papel vazias

sem dizer

nada

onde estão as folhas,

ou as palavras no lugar

das folhas

que explodem

fragmentos

de outras coisas

palavras

ainda eu possa

em que podia estar.

como uma palavra onde estão

as folhas.

digo,

folhas no meu lugar,

eu no lugar das palavras

mortas

esquartejadas e

levado cada pedaço delas

por

aí

por onde forem as pessoas,

ficaram com elas

que

pergunto onde

foram as pessoas

as palavras delas.

pergunto pelas palavras

como são

esquartejadas

umas das outras.

digo que chega

de esquartejarmos as palavras.

digo que nascem

mil pessoas

em silêncio

no lugar

de uma palavra

quar

da.

Originalmente publicado em Aranhiças&Elefantes.

fragment of a poem #5

2009-07-14T20:14:00.002+01:00

«Chegamos precisamente a uma série de paradoxos, que estão ligados às palavras, aos conceitos que utilizamos»

Michel Cassé

só posso vislumbrar o pó e como se o pó fosse a matéria. hoje é dia de uma coisa que pergunto como. as coisas como não há mais nada depois delas. naturezas mortas de mim em mim atravessando como soluços. restos e rastos de luz e de estrelas de um tempo primordial cumprindo trajectórias indivisíveis, dentro de mim com se fora uma vibração inteira. a começar aqui e a terminar onde. estou distante perto de tudo. a parte de uma constelação pergunto como sendo. pergunto. o tempo tem que terminar.

fragment of a poem #4

2009-07-12T22:19:00.001+01:00

s&t

Oslo

fragment of a poem #3

2009-07-05T00:57:00.003+01:00

s&t

.silence in return, as brief as a word.

fragment of a poem #2

2009-07-03T00:08:00.006+01:00

«Perhaps one always reads in the dark...reading depends on the obscurity of the night. Even if one reads in broad daylight, outside, darkness gathers around the book»
M.Duras

talvez um livro seja só uma forma de estarmos noutro lado qualquer que não este onde estamos. talvez ler seja só partir para nunca mais regressar. talvez tenha partido para onde não há estrelas para saber efectivamente como é estar dentro da noite de um tempo que não existe algures onde estou. talvez estas páginas tenham que ser escritas e tenham que ser lidas para que uma noite não tenha mais dias nenhuns. talvez nenhum dia tenha noite. talvez os livros sejam a única forma de sabermos que além da noite não existe o dia porque num lugar que não tem lugar não pode existir a noite. a não ser que estejamos no lugar dela.

fragment of a poem #1

2009-06-27T21:11:00.009+01:00

contar um sonho é proibido como termo-nos dentro das palavras, de cada uma em si no que é quando partimos em busca do segredo que elas têm entre elas e que contarei sem contar nestes dias que passam em segredo entre mim e as palavras que somos como uma só frase dentro de um grande texto em silêncio

moinhos pela noite dentro

2009-06-06T10:30:00.004+01:00

tyler

está-tu-as-nu-as

2009-06-04T07:05:00.006+01:00

oslo

estou a caminho das estátuas nuas. desconfio que até lá não consigo ver mais nada a não ser está-tu-as-nu-as.

2009-06-04T07:00:00.000+01:00

'a luz chega enrolada'

2009-06-03T12:18:00.003+01:00

tyler

estou a chegar a casa. não consigo escrever sobre ti. tenho muitas palavras para dizer, mas as que tenho não são as de todos os dias que escrevo com as mãos que tenho, os poemas das minhas mãos e dos meus dedos que passam a vida a falar tudo diante de tudo, que é assim esse o meu modo de ser o que sou. mas diante de ti tomo as palavras no que não tenho delas. e no que penso sempre ir até ao fim do mundo para voltar a encontrar o que não tenho delas, julgo, na minha ilusão de achar que é isso. mas não. ante ti quando regresso a casa, não tenho nenhuma que não seja a que eu nunca aprendi para dizer de ti, para te dizer a ti. perdoa-me p., para dizer de ti, vou ter que ir ao fim do mundo e regressar, e depois ao princípio dele e regressar outra vez, p. porque às vezes, quando abres as mãos e vejo o que nelas tens dentro, descubro que não precisas tu de fazer essa viagem porque as palavras onde estão as tuas mãos são essas que nunca nós vimos a não ser através das tuas mãos. e penso que as terei só quando fizer essas duas viagens para as ir buscar. sim, eu sei, quando me viste nascer, p., eu sei, ensinaste-me essas palavras que eu havia de não dizer nunca mais, para sempre as ter comigo e não as perder quando as dissesse mas esqueceste-te que as quereria sempre dizer diante de ti, que me as ensinaste, e que diante de ti quereria sempre que soubesses que as não esqueci e regressando assim a esse momento do nosso diálogo primeiro antes do meu coração começar a bater, estaríamos ambos sem falar ao mesmo tempo das nossas palavras, nossas, minhas e tuas, ao mesmo tempo que um e outro para sempre. ou então esqueceste-te de me ensinar as que havia eu de dizer de todas as vezes que regressasse a casa, perante ti, p. que as não tenho, sabes, nem para escrever que é a forma delas possível ante o silêncio. p., pergunto-me se fizeste de propósito para não conversarmos jamais depois do dia em que nasci e me ensinaste que só aquelas palavras podiam ser as das minhas mãos em silêncio ante ti, p. estou a chegar a casa, p., e o que se vai seguir é a dor de contarmos o mundo um ao outro sem nada dizermos porque ainda não fui ao fim do mundo e ao princípio dele buscar o que tu não me pudeste dar dele.

2009-05-30T10:58:00.001+01:00

desconstrução

2009-05-23T07:58:00.001+01:00

.o silêncio dos outros #(21)

2009-05-20T10:35:00.002+01:00

'os pássaros são uma das formas primordiais'*

2009-05-19T11:29:00.002+01:00

t

'alquimicamente fixou o volátil'
(Perrot)

* y.c.

2009-05-10T12:06:00.001+01:00

.o silêncio dos outros #(9)

2009-05-09T10:07:00.002+01:00

por Maltês

'o poema que alguém escreveu'*

2009-05-08T08:00:00.003+01:00

'Fotografias no avesso, Da consciência fugidia, Hão-de exigir-nos o seu preço, Para a melancolia’

FPA

que seja o lugar infinito. e que seja uma metamorfose dos átomos a transformar-se numa outra coisa outra que é essa que o é só para que seja depois outra e mais outra e outra ainda. que o tempo imperecível te escolha e num quarto escuro poeirento vejas a luz sucumbir ao teu pensamento a passar pelas coisas sublimes da memória. que as palavras te salvem de dentro de ti e com elas faças os livros cheios do que não cabe em mais lado nenhum outro. de dentro deles que se faça o tempo e que sejas por uma noite a consternação de teres dentro de ti o tempo e que saibas que nele não existe nada a não seres tu dentro das outras coisas dentro do mundo inteiro.

*. Vinicius Dantas

the parameter

2009-04-19T11:07:00.006+01:00

tyler

«a mudança em autoprocesso serve [de] recurso para misturar pequenas porções de todos os cantos de [um] contexto [que] é o que o tempo permite [porque] não é uma persuasão. fotografia da escrita são as palavras [...] em verbo ou substantivo [que] chega ou parte da nascente»*

*exercício de transfusão por fusão em difusão, a partir de tradução de Graça Capinha de «Six Six Six call Control, 6-6-6 call Control», de Karen Mac Cormack.

2009-04-18T17:55:00.001+01:00

.ler depois de l-e-r.

2009-04-16T12:03:00.001+01:00

antes do b.

2009-04-16T10:41:00.004+01:00

bigbang
jpl

«o vazio é a única grande maravilha do mundo.» Magritte

antes do bigbang, não havia nada. havia só a efervescência e a matéria inacabada. havia só uma árvore a pairar sem saber onde pousar e é por isso que as árvores parece que têm pouso mas não têm nada a não ser elas mesmas sem pouso em suspenso antes do bigbang, bang, bang. havia um «império das luzes» a colidir. a colisão das coisas em silêncio sem se tocarem. havia uma espécie de nada e o efeito inócuo do silêncio contra tudo porque então o silêncio estava prestes a transformar-se em nada antes de ser tudo. havia o.

.o silêncio dos outros #(15)

2009-04-14T19:55:00.002+01:00

Por Bruno Santos

que[brando o silêncio

o silêncio ensurdecedor

o silêncio do culpado

a culpa sentida no silêncio

ou o grito do silêncio

manifestação silen[ciosa

do silêncio dos inocentes

o silêncio da tua face

por vezes dizia

ensurdecedor

silêncio silente ou sibilante enternecimento

temos para nós

um p[acto de silêncio

ou de certa modo o silêncio inco[modado

o fim

do silêncio

.o silêncio dos outros #(12)

2009-03-30T20:18:00.002+01:00

(i)

.o meu silêncio, dentro do vosso silêncio, o silêncio o vosso, feito do meu silêncio, feito do vosso silêncio, o nosso silêncio, o mundo do silêncio, o silêncio do mundo.

.o silêncio dos outros #(3)

2009-03-25T10:10:00.005Z

Por Paulo Condessa

Dentro do coração grande: vive o coração pequenino.

Dentro do coração pequenino: vive uma árvore, um arco-íris e um rio.

Dentro dessa árvore, desse arco-íris e desse rio, vivem outras coisas.

Dentro da sombra da árvore: vive o pássaro cantor.

Dentro do arco-íris: vivo eu, a bailarina invisível.

Dentro do rio: vive um brilho-dourado.

E dentro do brilho dourado: vive o peixinho.

E dentro do peixinho: vive a floresta.

E dentro da floresta: vive a música.

E dentro da música: vive o silêncio.

E dentro do silêncio: vivem todas as coisas.

E nesse preciso momento apareceu o coração grande e disse:

O silêncio contém todas as coisas.

todas as páginas 13

2009-03-22T18:10:00.003Z

descobri que as palavras falam umas com as outras, e o que fazem através de todas as páginas 13 de todos os livros do mundo. assim, todas as páginas 13 conversam umas com as outras e são sobre a discussão maior que as palavras têm entre elas e com a qual não temos nós nada a ver com isso, como se uma outra forma de dizer fosse a de dizer o que palavras não nos dizem porque só lhes diz respeito a elas. descubro que o silêncio entre elas é um diálogo entre os livros todos do mundo e que para sabermos o que dizem teríamos que os ler a todos e mais ainda os que hão-de ser escritos. fiquei contente com o que descobri porque me agrada saber que não podemos saber tudo sobre elas como assim não queremos que elas saibam tudo sobre nós. não que se vinguem, que não é essa a língua que falam, mas a sua natureza é a de respeitar que se falem todas umas com as outras sem que saibamos nós que isso se passa. é a forma que têm de nos manter ignorantes sobre elas e assim as respeitarmos também, respeitando assim elas a nossa natureza, mesmo sabendo agora que a cada página 13 que lemos, estamos quase nunca a saber como elas falam umas com as outras e que já é uma forma de saber mais qualquer coisa sobre elas.*

* Texto originalmente publicado em Oficina de Poesia. revista da palavra e da imagem, nº12.

in{di}vi.sí[vel

2009-03-21T12:04:00.001Z

.o silêncio dos outros #(17)

2009-03-19T08:14:00.004Z

Por t

e. *

2009-03-15T18:14:00.003Z

a pessoa que é a pessoa do que nestas palavras são as outras.

desvelas. consideras. a oligopsiquia. e é como se não sobrasse nada. como se os objectos contidos pronunciassem de uma boca só o que resta em que sejas. improvisas-te e geras-te. geras-te e improvisas-te. digo-te, o soluço antes de morreres é a distância que de ti provocas para que sejas o mundo em que de ti sejas. sejas o que és. entranhadamente sejas. próvido vigiador.

*. de estenógrafo ou errar

.o silêncio dos outros #(7)

2009-03-15T17:57:00.001Z

Um companheiro para o diálogo interior

[...]

cheios de vasilhas esperando a chuva

parados à espera

de um companheiro possível para o diálogo interior

[...]

Daniel Faria

Por Ana Salomé

Eu quero alguém que compreenda o meu silêncio, assim como quero compreender o seu silêncio. Alguém com quem seja possível passear junto do mar, dentro de uma floresta, pelas ruas de qualquer cidade de mãos dadas, convertidos em caminho, e não nos sintamos menos próximos ou incomodados se não falarmos. Economizemos as palavras, mas aproximemo-nos igualmente dialogantes. Nunca nos falte a compreensão, ainda que absurda, do sabor do pão na boca de uma criança que passe, pois bastará que ambos olhemos para o pão e para a criança e logo nos recordaremos do tempo em que éramos nós que fazíamos essa ligação entre sujeito e substância. A memória rebentará com um estrépito de sabor e criança que passe, será criança que nos levará o pão à boca. Recebemo-lo em silêncio para nos encostarmos ao mar do sangue um do outro. Ficaremos pesados, marmóreos, exactos. Mãos e pés crescerão assentes na planura da luz. Os dedos, ao sentirem-se movidos, impelidos pela paixão, que sejam ondas, que sejam uma rebentação alongando-se. Os ossos dele moldarão os meus e chegará a altura em que qualquer palavra vem somente para calcinar a mudez da alvenaria. Há muito tempo que teremos deixado de falar num certo sentido. As palavras transformar-se-ão de novo nos seus referentes. Mar será o mar, floresta será a floresta, cidade será a cidade por onde passamos. Satisfazer-nos-emos com a modelação do nosso pensamento mágico. Viveremos com uma gota de sangue sempre a cabecear no sono da língua. Para além dos ossos, ele tomará também o meu corpo na sua lisura e pintará nele tudo o que imagina ter visto nos sonhos que se proliferam cá dentro de nós. Porque eu quero alguém que me execute com bondade e com beleza. Alguém que compreenda esta necessidade de silêncio, que lhe reconheça a face como se se olhasse na superfície espelhada do seu próprio indizível.

.o silêncio dos outros #(1)

2009-03-11T08:47:00.002Z

manuel a. domingos

.o silêncio dos outros #(intro)

2009-03-11T08:41:00.003Z

«no seu silêncio. Reteve: violência.»

e.d.

«Antes não existia o tempo. Desde que o tempo começou que estou aqui, desde sempre e para além da minha própria morte», obrigado a coexistir. Simone de Beauvoir chamou-lhe, à coexistência, a «maldição original», em O Sangue dos Outros. Em .o silêncio dos outros é da maldição de sermos obrigados a falar por tudo e por nada que se trata, e do modo de ser do falar sobre o que se diz no que já está dito, do que não se diz, da evidência, do acto, da alogia. é do silêncio de morte que se trata.

império

2009-03-08T10:55:00.003Z

o império. império de matéria ao sol e à lua, quando faz o dia e depois a noite. império e o excesso das coisas, as coisas todas, e as multidões a colidir repetindo-se e reproduzindo-se. a fantasia esquivando-se. os afectos fazendo a ligação entre eles que são só e vagueiam, e nunca a ficção desses caminhos como um só. o dia. só depois a realidade e os vidros partidos, os pés nesse caminho nenhum sem dor, a multidão. a noite. a dor outra vez da multidão. gentes quase multidão de pessoas que se misturam depois com o tempo. dele o sigilo. a madrugada. insuficiente a dor no estado original, os primórdios do silêncio inquieto e em forma de grito. a simulação da multidão na madrugada, ávida por se ansiar de uma outra, gente cheia de luz, cabisbaixa no deserto a adiantar-se no instante como objectos a ocupar clandestinamente o tempo, o tempo quase fausto, quase feliz, ou o que não acontece, ou o prodígio do tempo presente. voltam-se as faces e somem-se os corpos misturados com a vaga abstracção do vazio entre eles, a multidão. a manhã. estes e aqueles, entre a revelação da imprevista cumplicidade, a nudez. o silêncio dentro de tudo entre os corpos. o desafio. a missão, todos e o exercício final de uma ode acidental, ou o limite. o entretanto, nem manhã, nem noite, nem madrugada, e todos depois, excluídos. a luz da manhã, as formas misturando-se e o diálogo. a procedência, o princípio aleatório. a dúvida permanente do fundamento. o império.*

*.texto originalmente publicado em Oficina de Poesia - Revista da Palavra e da Imagem, nº11.

Um Acto de Amor

2009-03-01T11:27:00.004Z

«Há alturas em que a representação é arte ou deixa de ser arte? Ou em que a realidade é uma fantasia ou deixa de ser? A realidade, para um louco, o que as pessoas chamam de ajuste perfeito à nossa sociedade, pode ser uma fantasia absoluta.»*

(*Nick Ray, poucos dias antes de falecer de cancro, em Lightning Over Water, de Wim Wenders, 1981)

2009-02-22T19:44:00.001Z

.da salvação do mundo ou da leitura como perdição.

2009-02-18T22:39:00.002Z

t.

.por fim, antes do oitavo céu, as nuvens.

C.

2009-02-17T20:39:00.002Z

se eu visse o que vi, vi isto, com os olhos que sempre ponho e de onde acordo há uma janela que me deixa olhar os olhos dos outros e o que vêem é o que em mim vejo dos outros. tenho de ti, C., este silêncio de noite, ao pé do que têm os outros de ti. C. que podia ser só C., a cidade o lugar em nós primeiro que depois de nascermos é onde o impossível tornando-se possível prossegue como gente sem nome, desse discurso do que então não poderia ser sem ele. podemos nós dentro dos olhos procurar o que sempre quisemos ver e que viram os outros por nós porque viram ver e desde então souberam como era o modo de olhar as coisas de quem vê os outros, os outros que é o de todos às vezes. C. obrigada a ti que me viste e de onde me viste era onde eu estava e soubeste o meu lugar e desse lugar de onde me viste eu soube de mim, o que é importante tanto sabermos onde estamos, não tanto de onde somos para sabermos depois para onde temos que ir, o nosso caminho. soubera dele o lugar dos meus olhos ser o lugar dos olhos do que viste quando me viste quando não me estavas a ver. e viste o que eu vi, como se os olhos não fossem nada, só os olhos de verem o que não podem ver. se vissem, veriam o que os outros vêem de nós nos lugares para onde olhamos quando vemos.

onde temos o amor entre as mãos

2009-02-15T23:14:00.001Z

amor. tenho que te escrever isto amor. tenho as palavras entre as mãos e onde quer que estejas as palavras estão de mim para ti. desculpa amor, escrever-te. o teu corpo que tenho entre as mãos não é nada se o que tenho são as palavras dele, tens, que onde eu estou amor, é como se fosse o mundo inteiro, um só corpo todo ele as palavras, amor. amor, que estamos para onde estamos a ir, que o mundo inteiro nos separa e espera, amor, e as palavras então que tenho entre as mãos para onde as tenho que ir levar, amor. amor, leva-as contigo para onde vais que eu não as levo para onde eu for para que possas ficar com elas. amor. não sabemos o que temos entre as mãos, as minhas e as tuas se não as palavras para nos ajudarem a dizer o que temos. amor, que morram as palavras antes de nós. e que não sobre nenhuma que diga o que as nossas mãos escrevem.

'era um instante que pedia para ser vivo'

2009-02-04T00:15:00.004Z

que o que não temos é o que sempre teremos

sem o que de uma possibilidade do que seremos, somos. ansioso delíquio de corpo, implícita exigência, o mundo, impolutos e silenciosamente incursos, dentro dele mais do que em todo o lado mais algum. que o que não temos será sempre o que queremos ter e o que tivemos, mas o que temos é o que temos para deixarmos de ter. o mundo de termos, entre o ter que tivemos e o ter que temos agora, no que tivemos o que somos, o que somos, assombro e suposição do que em nós espantou. tudo, do que em nós nesse lugar sempre esteve onde quem nos viu, quem nos observou de longe com o frio e a fome e o entendimento, de longe também, indiferentes no que não tínhamos que fosse de era apenas o não tínhamos para lhe dar porque o que demos foi sempre o que demos por estar em sendo, acontecendo. tenho que escrever para saber que fomos isto tudo. que lá fora um homem parado espera por nós, deitado, dentro do tempo que é o que tem, um tempo sendo o que não temos de nós que é do que foi. escrevo para que eu saiba, e saibam vocês também, que há um homem parado, ainda, desde esse dia, à nossa espera sempre esperando até que o tempo morra, de nós de não o sermos, que enquanto formos, sejamos, para que não espere a morte mais que a vida de quem a tem. que a tenhamos nós também, à vida também antes da morte.*

* - palavras que escrevo aos que comigo se cruzaram nesse caminho em que nos cruzámos com o caminho daquele homem sem mundo. que seguimos e ele não, que ainda sempre ali nos espera, que um dia regressemos sempre. no dia em que regressei, estava sozinha. escrevi para que fosse menor a solidão e para que soubesse ele que onde estivermos, estamos, e a todos os outros sem-abrigo todos os que continuam a dormir lá atrás, nas q., onde almoçámos a vida inteira.

título - C.L.

amor

2009-01-28T00:22:00.001Z

sem nenhum amor já, nem o dia nem a noite, nem a proporção das coisas que é a do universo

amor. nem a tua dor. escavamos dentro da terra para que tenhas um corpo, um corpo que tem um sítio onde tem de estar para ser corpo. que os teus olhos vejam para onde vais e onde estarás até que as mãos te descubram e cubram novamente para que não fiques a descoberto ao vento. *

* - às vítimas do Holocausto.

'o estranhamento do mundo'

2009-01-26T23:34:00.002Z

ONDE ESTAMOS QUANDO ESTAMOS NO MUNDO?
aqui (não)
(que é como dizer em todo o lado e mais nenhum este aqui)

2009-01-20T23:38:00.000Z

'scars and glasses'*

2009-01-12T01:17:00.002Z

já não digo mais nada que não tenho mais nada para dizer hoje. o tempo que é aqui já em suspenso, tempo parado onde não digo mais nada. e todas as palavras que direi a seguir não serão as de hoje jamais nunca que assim não são as minhas porque não as tenho em mais nada do que quero dizer. já não digo mais nada, digo. digo. e digo outra vez quando estou a dizer para que saibam que não quero dizer porque é preciso dizer que não dizemos para nos entenderem e saberem que não estamos de facto a querer dizer. porque não interessa porquê porque fazemos as coisas se elas nos são pesadas de matar e não as suportamos dizer e não temos as palavras de as conseguir dizer e não me exijam mais do que isso, as palavras que posso dizer. e as que digo não digo hoje mais, não as posso dizer. que se digam elas a si que sabem como se dizer e o que dizer.

*- a.

2009-01-11T01:06:00.000Z

C.C.

.as palavras morreram antes de ter nascido.

diálogo do que as palavras disseram entre elas

2009-01-06T01:12:00.005Z

criança a olhar para as palavras quando elas estavam a falar que são as únicas dotadas com capacidade para as ver e ouvir ao mesmo tempo

diálogo que ensurdece das palavras que estão a conversar umas com as outras:

se uma circunstância é a nossa, é nossa a circunstância o que nos tem. podemos ter entre a circunstâncias as diversas que nos ligam umas às outras e no que somos o significado para as outras, mas somos o que está verdadeiramente na circunstância. a mais do que isso, somos também. e no que nos têm as pessoas, que julgam que podem de nós mais do que nós delas, não temos outra coisa se não nos termos a nós, só. e entre as pessoas quando elas não falam e julgam que estão em silêncio umas entre as outras e é onde nós estamos a fazer com que as pessoas estejam umas para as outras. e nós umas com as outras a construir significação e muros de entre todas nós selvagens quando nos atravessamos no lugar umas das outras a querer dizer umas mais que as outras quando temos um lugar para cada. sim, que o mundo é grande o suficiente para nele cabermos todas quantas somos. somos muitas e hão-de nascer as muitas mais sem que morramos antes entretanto umas e as outras porque precisamos umas mais das outras e sempre mais e mais que estejamos para que o silêncio possa por fim fazer sentido no que então de depois de tudo termos dito, não dizemos.

que não. não cabiam todas, disseram umas. meteram as palavras o tempo ao barulho e as palavras pediram ao tempo para que este parasse e lhes desse tempo, para por fim se escutarem umas às outras que falavam todas ao mesmo tempo e não se entendiam. o tempo respondeu que não, não podia parar, que não tinha tempo para isso, que um dia iria ter mas que entretanto tinham as palavras que esperar no lugar delas para que então chegasse o dia em que isso pudesse acontecer. então palavras houve que aceitaram o que disse o tempo e que ficaram à espera e que para sempre aí ficaram no que tiveram tempo à espera dele. mais tiveram tempo as outras para estar à espera do tempo e que houve as outras porém também mas que disseram que não tinham tempo para esperar pelo tempo. essas que são as que porventura não esperaram para ser escritas e que delas nunca mais saberemos.

e que para então serem palavras, tinham que ir. e que fossem, que ficamos nós sempre a substituir no lugar de vocês porque tem alguém que ficar para que possam as pessoas continuar a falar mesmo que não digam nada entre elas e estão assim entretidas à espera elas também de vocês que nunca hão-de vir mas faz de conta, impossível viverem as pessoas sem essa esperança, porque quem não espera pelo tempo, não espera nada que é o mesmo que não ter nascido nem nunca ir morrer, disseram umas às outras as que ficaram para as que não ficaram.

foi a última coisa que se disse entre elas. na minha frente que disseram isto onde eu não estou porque não estou à espera dessas outras que se foram embora e que nunca hão-de voltar.

noite de n.

2008-12-23T17:38:00.005Z

invocando
CF

as palavras estas são as possíveis que digo do natal que não sei o que é e que dedico a todas as pessoas as que são as do meu mundo. a todos vós, que sabeis quem são. obrigada:

estas são as minhas, vossas palavras.

a noite já lá estava antes de chegarmos nesta história. de uma noite só que é feita a história mas que tem outras as noites também. de uma que nasce, nascem as outras também. e é o que dizem que nasce primeiro que está depois. chamam-lhe a noite e dão-lhe um nome a seguir mas antes de ser mais o que seja, é a noite, a enorme noite antes de todas as outras.

em todas as noites as outras tínhamos uma casa pequenina onde morávamos com o silêncio. o silêncio a preencher as coisas, as coisas entre nós e a casa, em forma de silêncio, era o que tínhamos. era uma vez, nessa casa pequenina, tão pequenina e aconchegada de quase estar dentro da Terra, onde morávamos quase sem ninguém nos ver. éramos só nós. nós só os dois, intermináveis de não termos mais ninguém entre nós e para além de nós. mas o que estava connosco por dentro, além do silêncio, que estava por fora e por dentro, dentro da casa, dentro da Terra, dentro do espaço, era de todos, que estávamos na casa pequenina nós mas era como se estivéssemos ali que era em mais todos os outros lugares. estávamos ali em todas as noites e naquela também porque não podíamos nunca morar fora da casa pequenina porque o frio era já muito de ser quase tudo e não nos deixar nada e naquela, esta, altura do ano já era sempre de noite também e as meias-noites eram sempre tão cheias de noite, e sem vento, paradas, sossegadas, vagas e vazias também de tanto gelo que tinham por dentro, que tínhamos a casa e tínhamos o silêncio e não tínhamos mais nada. nessa, a noite, o frio que tínhamos no corpo era o que tínhamos e também a imaginação só das madrugadas paradas que estavam onde não estava o tempo ainda, que haviam de chegar. estávamos na casa pequenina e morávamos ante as estrelas que ante a súbita vontade de se sumirem pelo espaço dentro nessa noite eram a noite de não estarem lá por estarem tanto e demais e por isso não estarem. e por estarmos a mais na noite nós também, em que as estrelas não estavam, nós estávamos escondidos dentro dela desde que os dias deixaram de estar na noite quando nos levantávamos e deixávamos de esperar que o dia já lá estivesse em vez da noite outra vez sempre que abríamos os olhos agora. nessa noite estávamos ainda mais na casa pequenina portanto, que estava na noite sempre na noite porque era essa a noite, aquela noite profunda e grande adensando-se dentro de nós, por perto, e era como se estivéssemos dentro do céu quase de tanta ser a noite porque tínhamos de fugir dela. e onde estava o céu para onde fugíamos, em cima mas ao lado também e por baixo da casa pequenina, estavam as montanhas que tinham o gelo, o impressionante gelo todo em cima, da Terra que estava por baixo também, e era tão pesado, tão pesado o gelo que fazia com que o planeta naquele lugar fosse tão mais pesado no espaço de tão pesado ser o gelo, abrindo um buraco onde se escondia a Terra da noite porque o gelo em cima das montanhas pesava demais. e o gelo esse era que nos entrava pelas janelas dentro, nessa noite em que estávamos, os olhos dentro, pesando, e o frio era o gelo que estava nas montanhas para estar na Terra dentro de nós. naquela noite, nessa, a noite que chamam a noite que está antes de todas as noites por não ser essa uma noite como as outras porque tem nome e o nome é o nome de noite maior que as outras todas, só, esse o nome, é uma noite em que estávamos dentro da Terra na casa pequenina e nessa noite fazíamos parte de tudo. e na Terra a levitar no espaço éramos duas pessoas tão mais pequeninas ainda na vasta imensidão da noite a levitar no espaço também ao mesmo tempo que a Terra. e habitávamos o espaço todo, e nas noites todas ao mesmo tempo era onde estávamos. nós e as noites. e todos os planetas levitavam no espaço naquela noite no mesmo outro ritmo que o nosso. e o ritmo de andarmos pelo espaço era o andamento ternário de uma canção que não tinha que ser essa que era, era a canção essa de uma voz que vinha de dentro da Terra, era a canção que todos ouvíamos. e a canção da voz que era de todos, a nossa, porque todos a tínhamos ouvido algures pouco tempo antes de nascermos, era a voz que naquela noite todos ouvíamos ao mesmo tempo enfim, e como nas noites antes e depois desta, os que não tinham nascido ainda, os que já tinham nascido e os que ainda iam nascer, e os que iam morrer. todos ouvíamos. porque estávamos na origem prestes a nascer. a levitar no espaço, a nascer com a noite que essa é como que um nascimento do que dizem ser o nascimento. nessa noite nascemos. nascemos e é a noite que nasce. ao mesmo tempo nascemos que a noite que é a noite que nasce antes de todas as outras. e nós nascíamos de dentro dela, e estávamos a partir daí sempre dentro do silêncio, dentro da casa pequenina que estava quase dentro do gelo das montanhas onde estava a Terra a pesar. a noite que era a que fez nascer a Terra.

m. (do útero às estrelas)

2008-12-15T01:57:00.003Z

A.K.

quando o texto é doloroso e dói como doem as estrelas por existirem durante tanto tempo que é o tempo todo e não sabermos nunca o que isso é

este é o momento: o vento passou como se fosse uma vez só a passar. passou entre as árvores e o que está para além das árvores quando estas não são tudo o que é o silêncio, como ele, em silêncio, sempre em silêncio no que está também entre as árvores. o silêncio, entre o que ouço, o que é a música entre o que tem de si própria, é o silêncio sempre, entre o princípio e o fim. o princípio é. como estou a sentir o regresso, este é o princípio, que terá antes o que houver mas nele é o que tenho somente, o princípio em que estou de onde vim e onde sou agora. estou a germinar. estou entre o mundo e o que dele é em mim nele. estou por vezes nesse lugar quando não estou em nenhum lugar que é dele, que eu penso que não é dele, quando o vi antes de ser o que talvez seja, que era onde eu era mais do que o que não tenho hoje como condição pelo que estou, onde estou, e onde mais estava o que não é dele, do princípio, e que ainda assim é a matéria do que ele não é em mim. e continua a estar, paradoxalmente que eu regresso numa condição onde me estou quando não quero estar onde é durante antes do fim, porque não consigo estar a não ser ali, onde eu não estou o que é de mim mas onde sou o que fui antes de ser. compreenda-se no que tem isto de possível entender, o que não se entende das palavras, o que fica delas enquanto elas estão em silêncio, porque estas palavras são as palavras do antes de ser o mundo. estas palavras dizem o que não conseguem dizer, estão no que estão onde elas costumam estar que assim é um pouco o que delas temos. e aí são só o que delas resta, o que delas é possível restar no que não têm nada dentro. são onde eu posso estar, único lugar onde sou, o último lugar das palavras no que elas são de fundamental e onde não se entendem porque são só isso, palavras, diz-nos o referente que delas é não é nada que seja daqui. tenho esta matéria do que não sou, sou esta matéria em artéria quando não sou. e falo dela agora porque falo da origem e a origem está onde não sou, sou onde estou agora. a origem é junto das estrelas, primordialmente diante do que delas sabemos e no que delas não sabemos é o que não sei também mas onde estou a tentar saber quando quero saber tudo porque quero não porque queira mas porque é a minha condição a de ter que saber. e onde estou onde tenho que saber é diante delas. e agora onde estou quando escrevo é como se não estivesse, é como se fossem só as palavras a única e providencial realidade do mundo, antes dessa outra de onde todos viemos. no que vi dele, é belo, muito belo o lugar de onde viemos todos. o que de belo tem a morte também. foi das estrelas que viemos e as que morreram que nos deixaram lugar a nós. é para onde vamos por fim se por fim não existe um fim porque permanecemos como elas enquanto elas.

ensaio sobre a beleza

2008-12-07T17:16:00.004Z

t.w.

que não é a beleza a que eu vejo mas que é a beleza também

um dia a beleza vai devorar a noite para que possa ser a beleza a noite inteira

29.do dia ao contrário onde estava a beleza

agora estou só a falar e a dizer: é a beleza que está a mais nisto tudo. é a beleza que está no início e no fim. não está por acaso que os olhos a vêem no lugar para que olham. e para onde eles olham é onde está o fundamento, a beleza como incontido o segredo que brota. tenho a beleza como o fundamento que descobri e através dele é como falo quando tenho que falar e dizer dela o que não consigo mais não dizer. e a noite no princípio do fundamento antes da beleza é o que está antes de mim e da beleza. um lugar secreto de depois também onde pensamos que estamos e que é beleza. estou simetricamente perante a beleza que é toda para que a veja o mundo e que me obriga a falar dela porque então se não morro de não a dizer. e dito assim, eu queria um lugar só para a beleza como quando titãs se encontram no espaço e ficam no lugar delas suspensas para que existam e as vejamos e para que a beleza tenha o lugar dela, onde ela estivesse se não fosse aquilo tudo já o que foi. e estivesse de estar tanta e tanto que fosse demais se acaso ela pode ser a mais. eu queria um lugar em que ela fosse toda só um mundo. a beleza a transbordar pelo universo dentro, não para fora, ele ainda mais de belo ser outra vez belo da beleza ser a terra a singrar contra os meus olhos que vão contra a beleza que vejo. vejo tanto a beleza que não sei ver mais nada. há uma beleza que é a que vejo e que é de que não consigo falar. mas nas palavras que digo sobre a beleza, estou a dizer sobre a que não disse, que é onde eu estou sempre nessa beleza quando estou em silêncio. se fosse a beleza uma dessas coisas. silêncio que é onde está a beleza agora no seu preciso lugar: é na beleza que estou por fim quando fecho os olhos e não os abro mais. se vir a beleza quando fechar os olhos, posso morrer e não ver mais nada.

da derivação do silêncio

2008-12-02T00:24:00.002Z

palavras que não cortam o silêncio aqui.

lados (os dois.os outros também)

2008-11-23T18:54:00.003Z

se podes escolher, não intercedas

é sobre a falésia que nos debruçamos. onde vamos cair. e antes e sem olharmos para trás. depois também, estamos a cair quando já tivermos saltado. caímos. e outra vez quando estivermos a cair, vamos sentir os pés a pender para cima e a querer voltar para trás, a regressar ao lugar de onde vimos e onde não queremos estar mais. mas antes não nos arrependemos ainda. só depois de nos debruçarmos sobre a falésia e dela cairmos depois. por enquanto agora, só ainda, temos muitos dias e não cabemos neles todos, temos que escolher. os que quisermos, então queremos e não queremos os outros para nada. deixá-los aos que sobram. estes são os nossos. na falésia, de outros dias, as que não estão aqui, a que vemos. estes são os nossos dias. são belas as crateras. e belos os silêncios dentro delas, onde não está mais nada, apenas a fundura do que deixaram em seu lugar, para onde vamos saltar. vê e olha: que beleza escolhes? a tua ou a da Terra? quando escolheres eu escolhi também. não que escolhas por mim, mas és assim o que eu escolhi primeiro. tu só escolhes depois quando eu não puder escolher mais. a dor dói mais quando não escolhemos que dor queremos que nos doa. e para que seja a dor, esta é a falésia cheia de beleza onde nos debruçamos para dentro da cratera. vamos cair não estou mais a estar aqui onde não tenho mais para onde ir. tenho uma falésia que é imensa onde estás já tu e onde está o fim a que chegámos. e nada está mais para além do mundo, de ti, para além da fundura da cratera onde estamos quase os dois, onde vamos deixar de estar depois. e só isto de termos a beleza, de a termos escolhido. e de termos tanto a beleza de a olharmos, de a termos, saltamos. saltaste. não saltei ainda. deixaste-me e finalmente tu saltaste e eu fiquei. estás nas crateras. não saltei. e com as falésias é que estou agora. na fundura e na beleza delas ao mesmo tempo na das crateras de tu teres saltado onde tu estás e o pensamento nelas quando elas estão onde eu não existo ainda. estão onde eu estou no lugar em cima, as falésias, do mar que é improvável. como são improváveis os lados que elas dividem.

Minguante #12

2008-11-19T23:32:00.002Z

o silêncio branco das manhãs

2008-11-14T01:54:00.003Z

diante do branco não dizemos nada

o silêncio está em branco. escrevo: o diálogo dos pássaros condenados de não saberem voar tem o silêncio por dentro. escrevo: estou a escrever por dentro do silêncio para que os pássaros condenados não me ouçam. estou a escrever: doem-me as mãos de os pássaros não saberem voar. escrevo para as mãos não me doerem: o mundo está perplexo à minha volta ante os pássaros parados. escrevo. escrevo outra vez. este aqui é o momento em que estou a escrever. os pássaros demoram-se horas, e as horas demoram-se mais outra vez por causa dos pássaros. as horas enquanto eu escrevo, estão as horas a passar, enquanto eu escrevo, e das horas ficam os segundos infinitos, cheios de pássaros em silêncio toda a manhã. eu escrevo: os pássaros toda a manhã estão em diálogo porque não se podem ir embora, e falam uns com os outros. o silêncio está entre eles no diálogo entre os pássaros de umas manhãs para as outras. os que ficam condenados são os que dizem: estamos a cegar de não termos para onde ir. vemos sempre o mesmo. os outros, das outras manhãs, nós também, vemos sempre o mesmo, e o mesmo é sempre o mesmo mundo. tu dizes, em silêncio tu dizes: escreve. escrevo: estou a ensurdecer de tanto silêncio dos pássaros parados que não têm para onde ir. e estou a cegar também porque tenho os olhos cheios de branco que é a cor que o silêncio faz ante os pássaros parados. e os ouvidos cheios de silêncio. dizes, escrevo: é mais manhã ainda agora que o silêncio é o que tenho. e tu não dizes nada porque é o silêncio o que tenho. e tenho os papéis em branco dentro dos dedos cheios que eu tenho e estou a ouvir os pássaros a dialogar. estou a ensurdecer dos pássaros condenados a dialogar. estou a ensurdecer também de tu não dizeres nada. as manhãs estão inteiras cheias de pássaros a dialogar. o silêncio está em branco de eu não escrever nele. tu não dizes nada e o silêncio está em branco. escrevo: os pássaros não voam de estarem condenados ao silêncio em branco quando não têm para onde ir. escrevo: as manhãs estão brancas de tanto silêncio em branco quando tu não falas e eu escrevo.

Originalmente publicado em Micróbio.

onde te espera a noite?

2008-11-07T01:15:00.003Z

aos que nunca querem partir

em C.

estás a entrar dentro da noite. as palavras andam à tua volta, à tua procura para te matar. quando andavas à procura delas, o céu tomou-te o corpo e de repente não quiseste mais as palavras. bastou-te o silêncio, e bastou-te estar sem as palavras. e tinhas o céu também. o corpo agora, também tinhas, esplêndido de ser quase tudo. entras dentro da noite, a profunda e mais profunda noite, profunda de ser, e precisas das palavras outra vez. e enquanto elas andam à tua volta, por te quererem matar as palavras, a ti e ao teu corpo, tu decides que não precisas de as querer. são elas que te querem a ti, e tu não podes morrer ainda. ainda tens que viver. tens primeiro que viver para as escreveres e só depois podes morrer. só depois de escreveres as palavras.

em B.

a noite está escura. o mundo esqueceu-se de ti. mas tu estás dentro do mundo embora não saibas disso. eu digo-te. o mundo está dentro de ti. tu és o mundo também. mas agora a noite está escura e tu não sabes o que é o mundo. não o consegues ver. estás dentro do teu corpo e o teu corpo é o teu mundo porque não tens mais nada. e o corpo quase também não queres ter, embora ele seja o mundo. mas agora antes do mundo está a morte. e porque tens primeiro a morte. e sabes e não podes dizer a ninguém que sabes porque ninguém vai compreender. é a morte antes do mundo. e cada hora é um impulso do teu coração e é mais um e outro e o derradeiro impulso do mundo.

em todo o lado

estão os fumos das casas no céu que são das pessoas lá dentro densas dentro umas das outras sem saber para onde ir. eis o mundo. dentro do corpo teu, minhas as palavras. na manhã que está a chegar, as pessoas estão assustadas com a manhã que aí vem e querem fugir dela para a noite outra vez. mas é a gravidade dos seus corpos demasiada para do tempo fugirem assim e assim ainda estão quase na manhã de madrugada, onde estão sempre as pessoas que antes do dia não têm mais lugar nenhum para onde ir. as pessoas nunca estão na manhã como não estão nos outros lugares todos. nós também não estamos em mais lado nenhum. tu no corpo, eu nas palavras que me querem matar. mas estamos como as pessoas que só estão quase na manhã. no mundo estamos todos. é o lugar delas e é o nosso também.

em C. outra vez

já não tens mais a noite. já não tenho mais a noite.

em B. outra vez

a morte pesada, era o mundo, caiu-te nos braços. chamo-lhe pesada porque não tenho mais nome nenhum para lhe chamar. as palavras mataram-me. porque o mundo te matou a ti. quando então ainda estavas na vida, nesse dia antes de veres o sol partir pela encosta como o sol que se metia pelo horizonte dentro a dizer que não regressava nunca mais, quiseste dizer-lhe adeus. eu não te disse adeus. não me despedi. não me despedi. não me despedi. mas o adeus não deixou que te despedisses porque o adeus quer estar para sempre antes de ter que ser dito e para para sempre ser, não o adeus não se pode dizer. agora outra vez estamos no mundo. essa morte onde estás, também é dentro do mundo?

em todo o lado para sempre

vejo-te ir. partir. não sei como te dizer adeus. não sei dizer adeus. não te direi adeus com as palavras. não me despedi. elas mataram-me primeiro. depois do mundo te ter matado a ti.

nuvens por todo o lado

2008-11-01T01:35:00.003Z

.11.

estão as nuvens onde o céu as pôs. ao acaso que é a orientação de todas as nuvens e onde estão infindáveis, repetindo-se umas às outras. dentro e fora do tempo são as nuvens as latitudes baralhadas e o céu impossível para elas. temos o rosto devorado de olhar as nuvens. não nos olham nunca as nuvens porque se dissolveriam vertiginosamente e então o mundo acabaria. somos nós que as olhamos porque imponderados não lhes respeitamos o lugar. o lugar admirável que é delas e que toda a vida cobiçamos.

.19.

o acto de pensar as nuvens. o mundo parece que anda à nossa volta. mas dentro dele é que estamos. as nuvens enganaram-se no lugar que escolheram para elas. faz de conta que podemos pensar pelas nuvens. os olhos estão a mais. o acto de pensar as nuvens. o céu tinha-vos antes de vos termos nós. antes de o céu ser com as nuvens já vos tinha e nós não tínhamos nada. andávamos a inventar coisas parecidas com as nuvens. o acto de pensar pelas nuvens. estamos paradas. eles é que giram. estão como que a andar nos nossos olhos. os olhos deles têm as estrelas dentro mas nós é que estamos aqui. o acto de pensar as nuvens. as estrelas estão ali mas estão atrás das nuvens. são as nuvens que vemos. as estrelas imaginamos que vemos. as nuvens as que temos são as que estão em vez das estrelas. e através das nuvens digo, dizemos, digo as nuvens, as estrelas existem e nós existimos também porque nos dão as nuvens aqui e a imaginação das estrelas ali a sensação de estar no mundo.

.40.

inventei as nuvens. inventei as nuvens a partir de uma história que não começava nem acabava. ainda estou a escrever a história. nunca a comecei verdadeiramente porque quando nasci, nasci a contá-la. inventei as nuvens por causa das coisas leves que precisamos inventar de vez quando. a Terra pesa muito no espaço. a Terra não cai profunda no infinito porque tem as nuvens à volta dela. às vezes não sei se as inventei, se elas existem mesmo. mas tenho a sensação verdadeira que existem. quando não tenho a sensação, quando ela não está em mim, invento as nuvens outra vez. acho que as inventamos todos. e por isso é que variam tanto de tamanho e feitio. tenho a sensação que as nuvens existem para ser inventadas. uma vez, e outra e outra. e no dia em que deixarmos de o fazer, a Terra vai cair profunda e nunca mais saberemos dela. com um bocadinho de sorte ficamos nas nuvens a vê-la cair em direcção ao abismo, que, já agora, eu não faço a mínima ideia o que seja. mas se ficar nas nuvens, também não preciso de saber.

mais nuvens por todo o lado aqui.

história da manhã interminável

2008-10-19T22:03:00.003+01:00

dead man lake, K.P.

também a g.o., o fazedor de histórias

a manhã quando estava a chegar entrou-me dentro do corpo primeiro para que eu a visse como a nunca tinha visto antes. disse-me que eu tinha que ver isto agora. eu vi-a e percebi que ela queria que eu a visse chegar para que ela não chegasse sozinha. depois percebi que ela queria que eu a visse chegar porque a manhã quando chega às coisas quer que elas comecem de novo e as coisas não querem começar nunca de novo nada porque estão fartas de caminhar e não querem começar tudo do princípio outra vez. mas nesse dia, a manhã estava já no corpo celeste da terra, a meio caminho quase a chegar e queria que começasse tudo de novo, como se ela também estivesse a chegar pela primeira vez. e com isto queria ser ela a primeira a chegar a todo o lado, ao mesmo tempo. eu expliquei-lhe que não era possível, que tinha que esperar para que a terra desse a volta para ela poder chegar a todo o lado mas ela não quis. não me explicou porquê porque me disse que era um segredo que eu nunca podia saber mas que não podia esperar para começar tudo de novo em todo o lado ao mesmo tempo. acedi mas disse-lhe que assim não a podia ajudar, porque não podia eu mudar a lógica que estava feita desde sempre. a manhã então pediu-me que a visse chegar ao mesmo tempo em todo o lado e que escrevesse a história dela para que um dia os homens soubessem que ela também tinha uma história, que era uma história grande, grande de interminável, e que ela não era só a que vinha para dar novas oportunidades às coisas e fazer nascer outras e deixar morrer outras ainda. disse-lhe que não podia escrever a história dela porque não ia viver o tempo suficiente para isso, mas que não me importava de começar e que alguém depois se encarregaria de a continuar quando eu não pudesse mais continuar. ela explicou-me que então agora eu iria ter que a ver chegar todas as manhãs e que era esse o meu destino daqui até ao dia em que a história dela passasse a ser escrita por outra pessoa. disse-me que eu e essa outra pessoa teríamos que ser a continuação uma da outra e por aí fora. e assim passou a manhã a entrar-me todas as manhã pelo corpo dentro. e quando ela chega fico suspensa entre o tempo dela e o meu e acordo no tempo das duas depois e começo a escrever a história dela, que é uma história como eu nunca escrevi nem ouvi nenhuma. e todas as manhãs tenho eu que contar a história dela. e a história é sempre quase igual. mas é sempre e cada vez mais bela. há dias em que custa muito escrever sobre ela de tão bela que é. há dias em que não a escrevo, conto só. conto com outras palavras que não as palavras das histórias. mas as pessoas a quem conto, sabem do que estou a falar. são as pessoas a quem a manhã pediu o mesmo. descobri ao fim de algum tempo que ela não me pediu só a mim para contar a história dela. porque é uma história interminável feita de palavras intermináveis e de pessoas intermináveis porque cada uma terá quem continue a sua depois. acho que esse foi o princípio que presidiu à continuidade dos seres humanos na Terra. é uma daquelas lógicas que eu tenho como uma lógica que está desde o princípio dos tempos mas que as pessoas se foram esquecendo entretanto. e na manhã quando ela está a chegar eu pensava que estava sozinha com ela mas aos poucos fui percebendo que essa profunda solidão de nós duas era afinal a profunda solidão das pessoas intermináveis que contam a história interminável da manhã interminável. e assim nos encontramos todas as manhãs que é como quem diz estamos sempre na manhã umas das outras. e são essas pessoas, pessoas que nunca conheci e outras que conheci e nunca mais vou ver e outras que ainda hei-de conhecer e outras que conheço já. e com estas, quando falamos estamos a contar a história da manhã por outras palavras porque essa história é maior que as outras todas e está sempre antes, ao mesmo tempo e durante as histórias que contamos entre nós. porque é o desígnio maior o da história da manhã interminável. e sempre que eu falo, estou a contar a história da manhã interminável. e nunca palavra minha mais será que não seja também da história da manhã interminável.

do fim do mundo

2008-10-10T00:52:00.003+01:00

totku

do fim do mundo as coisas são perto dos olhos. parece que é a distância mas a distância é o medo que deu em tudo. o que nunca os olhos viram quando se abriram pela primeira vez é o que viram antes de nascer, e o que viram antes de nascer foram as coisas do fim do mundo.

pergunto: sabes onde é que fica o fim do mundo? respondes: sei. pergunto: onde fica? respondes: dentro de ti. pergunto: dentro de mim é dentro de ti também? respondes: é dentro de nós, juntos. pergunto: e o princípio do mundo? respondes: é onde não estávamos juntos. pergunto: alguma vez não estivemos juntos? respondes: no princípio do mundo não estávamos juntos. o mundo ainda estava a juntar as coisas que haviam de estar juntas. mas no princípio de nós, estávamos juntos. pergunto: uma noite no céu são as palavras sem tempo para existir? respondes: o princípio do mundo são as palavras a não terem tempo ainda para existir e somos nós a usá-las porque não estávamos juntos. uma noite no céu somos nós dentro das palavras. pergunto: no fim do mundo onde estão as palavras? respondes: no fim do mundo não precisamos das palavras. pergunto: no fim do mundo onde estão as palavras? respondes: no fim do mundo as palavras estão no fim do mundo mas nós já não estamos com elas. pergunto: e onde estão as palavras no fim do mundo? respondes: voltaram ao início do mundo para que lá estivessem quando fosse o princípio do mundo outra vez. pergunto: quando for o princípio do mundo outra vez nós vamos estar onde? respondes: quando for o princípio do mundo outra vez nós vamos estar juntos no princípio do mundo. pergunto: o fim do mundo é ao mesmo tempo que o princípio do mundo outra vez? respondes: o princípio do mundo outra vez é onde nós vamos estar juntos ao mesmo tempo desde o fim do mundo, mas o fim do mundo e o princípio do mundo outra vez não são ao mesmo tempo. entre uma coisa e a outra vamos estar nós.

Texto originalmente publicado em Letrário.

poema a quatro mãos

2008-10-08T02:59:00.002+01:00

fingíamos que as mãos nos doíam e que por isso não podiam as mãos escrever. as mãos escreviam apenas o que era dentro dos dedos e o que os dedos tinham eram nada além do corpo que desejavam todo entre os dedos. entre o desejo e a dor não sobrava nada. a fundura da noite e o frio da janela era o que somente tínhamos quando nos doíam as mãos. quando nos doíam as mãos, falávamos só. no subir da noite dizíamos as palavras que não podíamos escrever e a dor que nos fazia doer as mãos era a mesma que estava por dentro das palavras mas era ainda mais a que estava por dentro do silêncio entre as palavras que dizíamos. e as palavras que nos fugiam por causa da dor das mãos soltavam-se assim à procura do lugar delas entre uma coisa e a outra que era o antes e o depois das mãos doerem. aquele depois em que as mãos já não doíam e já podíamos escrever as palavras todas que quiséssemos sem nos magoarmos a nós nem às palavras. mas era no antes do depois que estávamos ainda, e no entretanto, desencontravam-se as palavras da dor e nós do que dizíamos. a muito custo, entre o depois e o antes do depois, as mãos escreveram.

exercício #23

2008-10-01T21:50:00.001+01:00

primeiro chegam os caules

os caules não têm flores, e

depois algumas pétalas

a chuva mudou de nome

descem como a chuva, todas contentes

ainda descem, onde ficaram que é

ainda de pernas para o ar

o ar interrompido pelas pétalas, não quero que sejam pétalas

são partes de mim que tocam no solo

somos todos

e me confundem as lágrimas

que eu não tenho porque morreram antes

estou quase a chegar

e é uma casa em cima da Terra, tão grande que é quase o céu também

exercício em diálogo com poema da autoria de Paulo Condessa (a verde)

polifonia

2008-09-18T22:35:00.003+01:00

Braggi

Moksha

2008-09-18T21:19:00.002+01:00

Três as árvores paradas. O mundo girando nas três árvores paradas. No céu as árvores três paradas e a sombra delas no momento em que nasceram. O tempo morrendo nas três árvores. Moksha é o nome do nascimento de todas as árvores. Moksha é a árvore cujo tronco é uma raiz enterrada no sítio da terra sem luz e de onde saem as outras como árvores que vão para o céu depois. É para o céu que vão as árvores como vão as pessoas. Moksha é a morte de todas as árvores. Moksha é a árvore que jamais nasce, jamais morre porque é as árvores todas juntas do tempo todo. Nove minutos no tempo dessas três árvores são o tempo das raízes a enterraram-se até ao centro da terra. O céu no centro da terra e as três árvores em raízes. Moksha é o silêncio de todas as árvores postas na terra porque as raízes não puderam no céu ser postas porque é o céu já o lugar da raiz da própria terra. Moksha é a raiz da terra.

2008-09-18T13:20:00.002+01:00

Luz a entrar por dentro da Terra Devastada aqui.

Mulheres

2008-09-08T13:33:00.002+01:00

j.p.

Mulheres sós. Mulheres sem medo. Mulheres com medo. Mulheres debaixo das árvores. Mulheres a contemplarem o céu. Mulheres com filhos. Mulheres sem filhos. Mulheres órfãs. Mulheres sem outras mulheres. Mulheres a abraçarem outras mulheres. Mulheres parecidas com as estrelas. Mulheres com sorriso. Mulheres sem sorriso. Mulheres a caminhar no caminho. Mulheres felizes. Mulheres a sofrer. Mulheres a ver os maridos a morrer. Mulheres sem maridos porque morreram. Mulheres sem braços. Mulheres sem o coração. Mulheres sem olhos. Mulheres que escutam. Mulheres que lêem. Mulheres dentro dos livros e que nunca mais de lá saem. Mulheres que são só o corpo. Mulheres que não estão no corpo. Mulheres pacientes. Mulheres sábias. Mulheres invisíveis. Mulheres belas. Mulheres quase feias. Mulheres com amor. Mulheres sem amor. Mulheres que são tantas que não são nenhuma em especial. Mulheres impossíveis de descrever.

Texto escrito em diálogo com o tema “girls” (Death in Vegas).

palavras

2008-09-05T00:40:00.004+01:00

j.p.

cabe o mundo todo dentro de mim. e todas as palavras cabem dentro do mundo. o mundo não cabe nas palavras porque é do mundo que nascem depois as palavras e são o mundo. em mim cabem as palavras que são o mundo. e eu sou o mundo também. o mundo com as palavras. o mundo sem as palavras. cabem as palavras todas do mundo em mim. cabe o mundo todo dentro de mim. sem mim o mundo cabe algures no universo. as palavras são o universo também. o mundo não cabe nas palavras mas o universo cabe nas palavras. as palavras não nasceram no universo. nasceram no mundo. por isso o universo cabe nelas e elas cabem no universo. só o mundo não cabe nas palavras. o mundo é tão grande que não cabe nas palavras. mas o mundo cabe todo dentro de mim. quando o mundo cabe todo dentro de mim, as palavras não cabem dentro de mim. está lá o mundo. eu e o mundo não cabemos dentro das palavras.

Texto em diálogo com o tema “disappointed in the sun” (dEUS).

2008-09-03T22:42:00.001+01:00

"Water Carrier", Reykjavík Art Museum

nuvem etiquetada

2008-08-28T23:39:00.002+01:00

aquela aquele casa com como criança

dava de dedos dentro depois dia dos durante

e era eram esquecidos

folha frase fundo isso janelas lado livro lua

não nenhum

no num onde páginas palavra

para parágrafo por porque quarto que

sem ser si só sol tinham

um uma vez

poemanuvem a partir de quarto com vista para dentro (epifania do livro), originalmente publicado aqui e da autoria de 1-2-3-4-5 aranhiças & elefantes

lugar para o outro lado

2008-08-27T14:41:00.004+01:00

do fim do mundo as coisas são os objectos perto dos olhos. a distância sem medo deu em tudo o que nunca os olhos viram quando se abriram pela primeira vez. e antes de nascer viram as coisas do fim do mundo.

azul

2008-08-22T23:42:00.000+01:00

o azul que eu queria era o azul de lado nenhum. o azul parecido com o céu mas em que o céu não está lá. o azul da cor impossível que fica por ver quando olhamos sem usar os olhos e o azul dos olhos que nunca vi. o azul com que acordo na janela na manhã perfeita é o azul dos sonhos que não têm cor por não me lembrar a cor coisa alguma do sonho, mas a certeza do azul tenho de ter estado dentro do sonho e o ter sentido, ao azul, como se fora a última das cores, a última das ilusões antes dos olhos abrirem e para sempre ficarem a procurar o azul último dos sonhos. o azul que eu queria ver era o azul que eu não tenho por não se poder ter este azul como se podem ter as outras cores, por não ser uma cor de ter mas uma cor de ver por dentro dos olhos. o azul de ter é outro azul com cor que é parecido com muitos azuis e até com o azul da terra vista do espaço. mas não é esse o meu azul que não é meu, só o chamo meu porque dele falo e me dói falar porque deste azul não se fala nunca por não ser o azul uma palavra. este azul entre as letras que vejo com os olhos que não são azuis e que por isso conseguem ver o azul entre as palavras, está escondido dentro da folha branca de papel e é o azul de outro céu entre os dedos que escrevem, tendo assim ficado como o azul a cor infinita da folha de papel que, nas outra cores, é branca. o azul que eu queria era o azul de quando as noites são da meia-noite e não têm azul outro a não ser o que fica do dia e o da noite misturados. parece depois o azul o escuro do céu mas é nessa meia-noite a mistura dos dois azuis que são o fundo em forma de cor de alguns sonhos antes da madrugada. a madrugada também de azul. o azul que não existe no céu, só existe na madrugada, nas coisas a acontecer como no princípio sempre. no princípio era o azul que não é a cor.

pequeno deus

2008-08-22T00:34:00.002+01:00

jose navarro

deus pequeno no teu lugar, a erma tarde para sempre inacabada e o teu silêncio em mim. os olhos dos outros em todo o lado, o dia último que te procurava, o teu silêncio outra vez, nós no silêncio do mundo. tu, a solidão ao mesmo tempo que tu, debruçando-te os olhos na tarde, e quase seres como os outros, como tu, como as crianças outras todas, a criança. tu, a obra de ti, os astros maiores que aqueles, o sonho quase verdade desses astros, a alquimia de ti nesse espaço profundo que é aqui e em todo o lado, o mito dentro de ti, as tuas mãos, a tua suprema criação. agora, então depois, a inevitável deserção na descoberta de um lugar possível que não queres, não, das crianças o espaço, as outras crianças que não tu. criança, criança, deus de ti serás, e depois de nós, quase amantes, quase o céu ainda que habitas nesse pôr-do-sol que te viu à solta nos olhos dos outros, assim seremos os dois sentados, a restar à beira de um segundo em que não mais serás tu por causa dos outros, nem os outros os outros, nem ninguém mais ninguém, só tu, criança de ti, deus de ti e dos teus astros. de mim também. deus pequeno, escrevo-te de agora e aqui o silêncio é o de nunca mais haver ruídos, e é tão mais perfeito que os outros, e é esse sonho quase impedido nos teus olhos, que os meus viram nos teus, que vejo por fim. criança, escrevo-te agora e não há mais nada. só estas palavras depois a escrever a tua história de tudo teres criado e que é a de ninguém porque é a de todos, minha e tua também, nossa de não ser, e dos teus astros que criaste e que são os astros de todos e te observam na noite de longe a jazer pendurados no profundo, enquanto tu dormes e eu escrevo. a ficção de então sermos, escrevo.

estória

2008-08-18T23:30:00.001+01:00

(IV)

A. que tudo sabia por ter entrado na sombra e nela ter sabido os segredos, regressava. os segredos imperfeitos sem palavras a compor o segredo final que estava no fim do caminho que era da luz das árvores feito. no escuro as árvores postas no chão brilhavam contra o céu da noite do regresso que não tinha estrelas. as estrelas na noite outra imaginadas para sempre porque nunca mais as veria A. o regresso não tinha estrelas porque só tinha a luz das árvores mortas por dentro a fulgir em cortesia com o resto da noite escura. A. era as estrelas também a regressar à morte.

breve história da nudez

2008-08-13T21:23:00.003+01:00

atsuhide ito

vesti as tuas últimas roupas por cima do meu corpo para então me sentir nu, apenas vagamente despido, por dentro só, nesse embaraço de não ter nada com que me tapar. no entanto encoberto, demasiado, quase sem mim, escondido debaixo do tecto sem mais tecto nenhum que em cima me imitasse o céu, principiei a fugir para outro lugar distante da minha nudez, a nudez do meu próprio corpo vestido de ti, no desconcerto do corpo sem o corpo, à mercê de si próprio, excessivo e ávido de não ser mais nada a não ser isso mesmo, corpo desmesurado. assim precipitando-se para a Génese, teu e meu em contratempo, o corpo esqueceu-se depois da nudez que tão somente o destapava por estar debaixo do tecto sem céu em ti. na espontânea aparição do nascimento que era o corpo a aperceber-se de si, algures tu ao mesmo tempo que eu na minha nudez feita de ti, o céu seria por fim o conhecimento acidental por mim do corpo sem mim, portanto eu próprio a regressar condenado ao meu lugar sem céu, nu.*

*-Texto originalmente publicado em Minguante #11

das inquietações #3

2008-07-30T00:27:00.003+01:00

j.p.

.à entrada do mundo estavam.

estória

2008-07-30T00:18:00.002+01:00

(III)

longo, labiríntico o caminho nos pés e no estremecimento deu-se A. para a floresta profunda. a floresta profunda nos seus braços era o não-caminho, que era a resolução e a sorte, que era o encontro que findava no lugar de si, ainda não a morte. a floresta profunda era o princípio, o seu princípio de tudo, onde estava o céu entrando pela terra dentro como se a terra fosse vazia e o lugar da sombra de A. a intersecção primeira de si com o regresso.

2008-07-29T19:08:00.000+01:00

Porta com coisas dentro aqui.

"The Late View"

2008-07-25T01:17:00.002+01:00

Retrato do artista enquanto fotógrafo, aqui.

estória

2008-07-23T00:19:00.006+01:00

(I)

imensamente implicada no acontecer daquele dia, A. decidiu que o tempo seria o que dele nascesse, o que dele não sobrasse como circunstancial. irrompeu como caminho, ele próprio sem modo. não olhou para trás para que a vontade não fosse a mesma de ontem nem jamais a de amanhã. em cada milhar de rostos que fitou, viu o assombro de uma revelação.

(II)
quase de partida outra vez, nos olhos olhados antes, padeceu de um estremecimento que era maior que o seu corpo. habitando o estremecimento na tentativa de o compreender, percorreu todas as ínfimas possibilidades do seu não-caminho para ter a certeza que o conhecia ao outro, o caminho de depois. A. era o estremecimento na pessoa que queria ter um lugar para ir, o ir de não ficar, o ir de saber que era adiante. A. tinha sombra, existia portanto.

Exercício em construção e em diálogo com o trabalho de ilustração de Atsushi Fukui, originalmente publicado aqui (versão texto).

princípio

2008-07-22T02:09:00.002+01:00

já estavam as horas postas na madrugada, sem nenhum rumor já do dia nem da noite, no meio da imensa proporção das coisas quando deu o luar na porta da igreja e esta se abriu em par. os pés cheios de silêncio do mar se esconderam e do corpo cansado descansaram em cima do altar. o céu então suspendeu-se porque dera entrada no reino, qualquer era o reino, o corpo. as ondas violentas sucumbiram na areia e perplexa a noite vacilou em continuar.

quarto com vista para dentro (epifania do livro)

2008-07-14T22:26:00.004+01:00

era uma vez. era uma vez um quarto. um quarto de rostos esquecidos feito, com janelas para lado nenhum. um quarto onde o vento entrava pelas janelas e o sopro nas páginas abertas dava em qualquer palavra que enfim era o parágrafo do dia que habitava o quarto. o parágrafo era o das horas que não tinham minutos, do sol que não cabia na janela e por isso não temia a sombra azul que é como quem diz ser como esquecido, porque as palavras davam na mesma para frase sem o sol, a frase que, nada dizendo porque assim reduzida a si, às palavras todas juntas, na folha quase papel porque apenas papel e o vazio, era feita de palavras que não tinham mais lado nenhum a não ser aquela frase, aquele parágrafo, aquela folha, aquele livro, aquele quarto com vista para lado nenhum a não ser para dentro de si mesmo e por isso, para todo o lado sem nenhum lado. no parágrafo do quarto portanto, as palavras eram a janela que dava para o livro, no quarto à beira do fundo da casa, no fundo da noite, nas palavras sem frase nenhuma, só as palavras. porque só as palavras num quarto plantado no meio do verão, num lugar onde durante o dia só chegava a lua e durante a noite só chegavam as palavras que eram o sol em forma de livro aberto. porque só as palavras no quarto por fim sem parágrafos que era uma imagem de traços em arco-íris sem palavras, no fim do livro, na última página, que trazia na mão a criança que morreu depois, muitos parágrafos depois sem palavras dentro, com o livro dentro dos dedos, os dedos dentro do peito e o sol e a lua dentro dos cabelos da criança morta deitada sobre o chão do quarto dentro da casa no fundo do livro sem palavras nem mais parágrafos a seguir.

Texto originalmente publicado aqui.

"Terra Devastada"

2008-07-14T13:09:00.001+01:00

Série "Terra Davastada" em andamento aqui.

p. (quase)

2008-07-12T23:27:00.002+01:00

j.p.

quase o céu, quase a história feita do caminho interdito, quase chegares sem passares pelo entretanto, quase o inabitado silêncio de então feito, quase a superfície e nela seres ao contrário para te veres e descobrires enfim o caminho.

multiplicidades #2

2008-07-03T16:44:00.003+01:00

global warming

Cristina Saez

seja o terror da janela dando para todo o lado. seja o que em ti escondes. seja a direcção do vento a pulsar no teu destino. seja o que não és nas outras palavras porque te desconheces. seja a comoção suspendendo-te por dentro. seja a palavra para sempre esvaída.

13# revisitado*

2008-07-03T16:33:00.002+01:00

j.p.

mais perto de teus pés me quiseste, encontrando-me aqui nesse outro momento de perfeitas esferas, a comunhão. o teu diálogo aberto para nada que em palavras se disse, disse-me jurando que eram não as palavras mas o céu dessa outra vez no negrume do esquecimento. água, e o sorriso na noite posta quando acreditaste que as aves te sobrevoavam a casa fechada lá fora e te disseste “outra vez as palavras e as aves”. então adormeceste, nos treze segundos perfeitos antes do dia nascer.

* - texto dialogado a partir de 13 (in Entre Ausência e Esquecimento, 1991), de João de Mancelos